shen夜，一个瘦小的男人坐在窗边，手中的原子笔不断敲击桌面。

房间里弥漫着淡淡的咖啡味，nong1郁却已冷却的苦涩。地板上散落着稿纸，每一张都写满了字迹，却又被划掉、r0u皱，有些甚至被撕得粉碎。桌上的纸张仍是空白，笔尖悬在半空，迟迟落不下去。

他坐在书桌前，眼神jin盯着那片空白。但什麽都没有，除了墙上钟摆的来回摆动声，一下一下，时间已b近午夜。

他x1了口气，终於放下笔，shenT微微後仰，让脖颈贴上椅背，闭上眼睛。脑袋里的思绪如同杂luan的线团，一圈又一圈地纠结。他需要一gen菸，或许尼古丁能让他麻痹自己，不再思考。他站起shen，走向yAn台，翻遍口袋，却找不到任何菸盒。

几秒後，他想起自己gen本没有cH0U菸的习惯。

他苦笑了一下，然後从桌上拿起一gen糖，拆开包装放进嘴里，甜腻的味dao填补了空虚。他靠在栏杆上，俯瞰着街dao。城市仍在运转，灯光闪烁，人cHa0来来去去，计程车停靠又驶离。宁静的shen夜里充满无数正在发生的故事。

有些人还在努力工作，为了未完成的设计图焦tou烂额；有些人正与恋人dao别，承诺明天会再见；有些人走进酒吧，试图用酒JiNg麻痹自己，假装孤独并不存在。

而他呢？他什麽都不是。

一个失去灵感的作家，算什麽？

这世界需要没有灵感的作家吗？

男人T1糖，视线游移到远chu1的霓虹灯招牌，映照在他的眼底。他突然有zhong错觉，自己已经被这个世界抛弃，或者说——他不再属於这个世界，不再被需要。

「就差一点点……不能……」

他低声呢喃，无人听见，就这样在夜sE中悄然消散。

——至少，现在还没有。